Беше вечер - три и тридесет и една.
Пролетен вятър вееше от прозореца отворен,
аз пишех книгата си последна
и въздишах по един спомен.
Падащи звезди разцепват мрака,
пердетата като вълни се вдигат.
Мъждукаща светлина проблясва от настолната лампа,
а гласовете на совите замират.
Малката пукнатина на падналата ваза
с паяжинката сребриста на бюрото.
Изпръсканите с мастило бели рози -
незабравими спомени от миналото. ...