Полюшва се - разбито - огледалото,
мене в стъклените късове пленило.
Немее другото във мен - заспалото -
и влачи се зад маската унило.
А там, на сцената ми те са -
фасадата и фалша несравним.
Спасение на падаща завеса,
усмивката на тежкия ми грим.
Изкуственото слънце пак ме грее,
стопля глухата ми суета,
а вътре сто пролуки зреят
в същността, когато не е тя. ...