На заранта бесът се обузда.
И скри страстта прилежно под дюшека.
Изтри със пръст смутената луна
и си навлече вчерашните дрехи.
Приличаше на всекиго от нас -
ония, със омачкания делник.
Празнуваше среднощно. Вечно сам.
И с хищна тръпна радост на скъперник
изваждаше от стария си шкаф
грижливо сгънат лист със тъмен кичур.
Изсъхнал розов цвят. Парченца гняв.
За други малко, но за него - всичко. ...