Има малко есен - там, във всяко лято,
мека като звук от падащо листо,
вдянала невидим, здрав конец от злато
в крайчеца на всяка пърхаща любов.
В сладките въздишки, в устните горещи,
тънка като сянка на карфичен връх,
сякаш се опитва да пошепне нещо
и за миг нахлува зрял къпинов дъх
в пазвите на юли. Може би, от него
тръпка хлад пронизва плажния ми гръб.
Страх ме е ужасно, че ако посегна,
ще докосна с пръсти есенната плът. ...