Изпращам циганското лято
с листа, обрулени от вятъра,
и спомени - безпътно ято,
безкрили лягат във душата ми.
С лъчи, завързани във клоните,
пленено слънцето изстива,
в небето облаци подгонени
заливат златното със сиво.
Студът земята бавно стяга,
бледнеят скръбни хризантеми,
до мъртвите листа полягат,
посърнали, печални, неми. ...