Морно чело лято бърше
и присяда, под салкъм.
Може би светът ще свърши,
наживяла се не съм.
Селянинът, с груби длани,
жито жъна, пече хлеб.
Трябва някой да нахрани,
политикът, мен и теб.
А народът по площади,
пак крещи - стогласен вик.
Брат, на брата нож извади.
Политикът - мъченик. ...
Want to read more?
Join our community to get full access to all works and features.
Log in
Sign Up