Този грозен художник изтръгна сърцето ми.
Няма четка горкият, с душа ме рисува.
По платната му бели кръвта ми е вечното.
Той не знае, глупак, колко ми се танцува.
Има груби ръце, на гробар, на убиец.
Разширените вени говорят за старост.
Има плахост в очите, плахостта на страхливец.
Търси в моите нещо подобно на святост.
Нямам спомен кога е запял под прозореца.
И дали съм надникнала с женска наслада.
Да рисува - не може, певец... още повече.
По-добре да ме бяха горили на клада. ...