Някак лукаво луната наднича
в моя прозорец, душата орисала.
Казал бил мракът, че ме обича!
Мен ли? Такава – бодлива и кисела.
Носел Вечерница – с мен да будува,
щял да я сложи покорно – в косите ми,
нощният вятър с целувки лекува,
рани – от дългите нокти на дните ми.
Сядам смирено под старата круша,
светят светулки сияйни в зениците.
На коленете ми мракът се гуши,
люляков сън му разказвам – за птиците. ...