Пролетта закъсня.
А без нея объркано зъзне денят.
Разпиляха се птиците.
Този свят отесня.
Нещо пàри и боцка му (Пустият свят!)
като сол под зениците.
Сигурно е сълза.
Ала уж дъждовете прилежно — под строй
и под брой, са изплакани.
Тъжнобяла бреза
костеливите длани протяга в завой
все нагоре от чакане. ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Log in
Sign Up