Аз бавно умирам. Пролетта
даже не ме вдъхновява.
Обичам, но няма да бъда с
него до края. Отдавна спрях
с цветята да говоря, поливам
ги сега. Да може после нещо
живо за мене да говори. Не искам
да си трагвам още, но май душата
ми е мъртва. Искам само за малко
ония пролетни дни дето се радвах
на слънцето, дето се смеех на глас,
те да се върнат. Но няма ги вече. ...