И неделята хукна по хълма
да търкаля по склона минутите —
непорочна, със спомени пълна,
безнадеждна, с нозе необути...
Тя прилича на агънце бяло
насред полските вакли глухарчета —
търси дом изпод сламени бали.
Търси дом, но тревата нагарча.
Вижда стъпки на минало стадо
(а пастирът зад облак се крие) —
блейва, ляга под сeнките млади
и с копито секундите рие. ...