Пред къщата на Яворов е тихо.
Тролеят само имитира шум.
Безпаметно е времето и лихо -
не е достойно даже за куршум.
За онзи тежък къс олово сиво,
в очите на поета плиснал мрак.
Животът плесенясва по-щастливо,
сред сухи рими и рекламен грак.
Животът се преструва на лиричен,
затулен от пердета, в скъп разкош,
но няма Македонски с длан чилична
файтона да подкара посред нощ. ...