Пак мислите са повесма – висящи,
разнищени до вътъка вини.
Бездомна съвест по душата дращи,
какво ли би могла да промени?
Издигат тънка стълба – до небето,
красиви безполезните слова.
И сякаш само още миг... И ето,
достигам Бог... Химера е това.
Объркани конци преде съдбата,
и нишката се къса, докъде,
простира се мъглата – непозната
и отговора кой ще ни даде? ...