Рисувам нощ и сянката ми скита
след сенките на спящите ливади.
Разсипват петолиния щурците
във шепота на листопада.
Събират вик отлитащите птици
в магията на синята палитра.
С обърнати към себе си зеници
вървят родените инвитро.
Богинята на спомена е жива
и идва тук насън, за да ми пее.
Понякога умираше красиво.
Понякога съм влюбен в нея. ...