За кой ли път романа на живота си прелиствам… Недописан.
В началните му страници навярно същността си ще открия.
В прегръдката на мама, без която все не можех да заспивам.
(Не беше ли до мене тя, в завивките сълзичките си триех.)
И в гълъбовосиния, вглъбен или зареян взор на тати.
В ръката му с цигарен дъх, с която ми разтриваше челцето.
В пострадалото птиченце, намерено безпомощно в тревата,
което излекувах и за сбогом ми помаха от небето.
В телцата - крехкодишащите пухчета – на пиленцата малки,
притискащи се в детските ми длани, топлинката да поемат.
В блаженството на котката, промъркваща щом нежно я погалвах.
В шейничката, с която ме пързаляше сестра ми в снежно време. ...