Серафим ще измръзва още хиляди зими,
и палтото му, вече, не е палто,
всяка кръпка, парцалена, само показва
как може да страдат добрите души…
Серафим си брои стотинките дребни,
чувства болка, из сърцето гризе Съвестта,
в кесията, дребните му, са така непотребни
пред зъбатата паст на тежка съдба.
И Животът, раззинал се от прозевки,
доскучава му някак от тези беди.
С човешки съдби – еднодневки,
се черпят в небесната кръчма, всички тъги… ...