Стиховете пиша много бързо,
някой казват, че това е грешност,
сякаш те са прави като "драскат"
своите пасквили цяла вечност.
Всъщност пиша, плача, после хлипам,
в мен е лято, а пък вън е зима,
някой път над листа си заспивам
с болка и тъга неукротима.
Днес творя отново без причина,
в мислите не грее мойто слънце,
сякаш бивах ремък в коприна,
сякаш по бръснач се бях подхлъзнал. ...