Този дъжд реже топки от клисава пръст и ги меси.
Сам светецът Илия за път си поправя колата.
Пее дворът и виждам каскета на дядо провесен
как накланя на юг хоризонта и идва дъгата.
Баба с наръч от букови клони на пейката сяда
и в косите ѝ сребърни спят ветровете на август.
А дъждът ромоли със стъкла от начупена сряда,
всяко – бяло и топло, и пълно с живот до безкрайност.
И започват гергините бързо и шумно да никнат.
Циркулярът дървесното исо протяжно запява.
И светецът Илия расте, и до покрива стига
като цвят на череша, избухнала в облак от слава. ...