Какъв ли вихър сбъркан днес я лашка?
Пътеки кози някакви – към бялото.
Нормални пред дома ѝ на опашка,
очакват си сеира. От началото.
Навярно иска стълба да направи,
пътеките – да ги превърне в улици,
сред камъни – в душите им корави,
заета е. Засажда стихове... и люляци.
Да беше камък да се е разпаднал,
да натори в лилаво разцъфтялото...
Тълпата вън си тръгна полугладна,
а тя? Събра останките от тялото, ...