Капчукът на ноември ме събуди.
Дъжда изгонил е онази суша,
и циганското лято ще се чуди,
защо комините започнаха да пушат...
Мъглите ще се спускат над града
и хората ще търсят топлината.
Сезони няма казват, любовта.
(А нашата напомня... листопадът.)
Недей се натъжава. Ще се свърши.
Тя, мъката от друга се заменя.
Или щастие сълзите ще забърше?
Дано да е задълго, споделено. ...