Иска ти се да заплачеш от горчивина. Но не можеш. Най-много една-две изтормозени сълзи и това е. Сякаш би помогнало. Горчивина. Сякаш прелива. Отвсякъде. През носа и ушите. Като че изгаря гърдите и очите ти. А всъщност е гняв. Разяжда те сякаш си ял жарава. Не можеш да дишам. Въздухът, който едва пробива дупката на гърлото ти, като че не е въздух, а дим. Вероятно в подобни моменти хората извършват самоубийства. Добре, че се страхувам от смъртта. Никой не чува. А крещиш ли, крещиш... Усещаш, че злото, което съвсем скоро ще почуства потребността да се материализира, расте в теб, изпълва всяка една малка частица от тялото ти, че и извън него. Дори хората, които преди си смятал, че са способни поне малко да те разберат (поне да те изслушат, господи... поне да те изслушат), не чуват какво им казваш, дори не се преструват, че са те чули. Чувстваш се като оня, ненормалника от "American Psycho", който си говореше, разказваше си за престъпленията, но, уви, никой не му обръщаше внимание, толкова ...