Познавате ме по- добре от мрака.
Понякога поглъща и мълчи.
Дори на прага обич да ме чака,
лъжа забулва нейните очи.
Луната от високо – не видяла,
подсмива се, отива ѝ. Нали?
Очакваната лястовица, бяла,
без жал убиха думите – стрели.
Катуните на изток са поели,
конете носят циганска душа.
Наивна вяра, в лястовици бели,
напразно решетарката теша. ...