Побрала би се в шепа на дете,
в око на птица, в тичинка и полен,
но тесен ѝ е – вечно недоволен,
светът. В душата болката расте.
Летяла би, с калинка и пчела,
и с вятъра побъркан и нескромен
и пръснала в небето всеки спомен,
че в тялото човешко е била.
За да повярва в прости чудеса,
да съхрани света неръкотворен,
че неин е, а злото е без корен,
добре дошли съ̀лзите там не са. ...