"за мълчанието, петù забило във последното обичане,"
Тя също е като настолна, тежка книга,
която вземаш в скута си и галиш листите.
Разлистваш спомените, но не ти стига
да имаш само блян, тежащ от липсите.
Кой нея оправдава, щом дим е, като пушеци
на тягостно мълчание, а кипват вените
от искане, като зора, пробила облаци,
сподавена във гърлото от неизричане.
Такова лудо искане, че литва ти душата
към синята далечност на просторите.
Сърцето отброява всеки пулс във тишината, ...