Перото ми фино, листите бели,
ето я музата, на мен се обляга.
Лист и перо не обичат раздели,
въртя го умело, дали ми приляга?
Поредна страница, а музата друга,
отново се питам "Дали ми приляга".
Перо и мастило са мойта прокоба,
а музата гузна при други избяга.
Мастилото плаче за страница нова,
опитвам отново, куплет ли се ражда?
Драскам и късам, стихът е в коша,
а така се надявах да ми приляга. ...