За онази любов пиша сега,
другата, прозаичната,
за която трудно се пишат стихове -
онази, която остава след празника,
която не само ражда, но и отглежда децата.
Която остава тогава, когато
луната пак стане спътник,
когато звездите вече не падат за нас,
и "сърце" се редува (не римува) с "пране".
Която някога бърка стъпките,
но никога не бърка посоката.
Кротка, тиха и мъдра като бабина приказка. ...