Толкова думи за майките казахме вече,
че избелява на накита лавров езикът.
Има и други. Не съм ни пророк, ни предтеча.
Гледаме само към образа, с който сме свикнали.
Черният срещнем ли - сбират се наръч пътеки,
дето съдбата наклажда на огън да станат.
Носи живот и роди ли го - в първата пряка
тръгва си, вече нанесла му кървави рани.
В нея не трепва ли съвест - поне за минута?
Не припознава ли в чуждите рожбата своя?
Тежко е думата "мамо" докрай да не чуеш -
вечно зелена, но чезнеща в мъка секвоя. ...