Раздирах със жестокост селската картина
(от кривите пътеки вдишах прах).
Порязаната кръв от овехтялата хартия –
размазах я с боите ù без страх.
И как ме лъжете с треви зелени.
През август слънцето гори ги до предели.
И впиват се (изсъхнали) дълбоко в мене.
И съскат, сякаш дяволите са ги взели.
И вакло агне (Богу е прозрение)
със майчицата си позира на портрета.
Гергьовден ли? Мирише ми на заколение.
Кому ще да окичите студените звънчета? ...