В земята мъртвите будуват,
въртят се във ковчези тесни,
а живите в нощта ги чуват
как пеят тъжните си песни.
И блъскат по дъските стари
и крещят молби за свобода,
макар че вече са разбрали –
да излязат няма от пръстта.
© Михаил Костов Все права защищены