12 июл. 2008 г., 18:39

На... той си знае... 

  Проза » Другие
1094 0 1
1 мин за четене
Люлееш се. Краката ти следват инерцията и люлката лети все по-нависоко. Тялото е напрегнато и следва чистото движение на махалото...
Превърнал си се в перпетуум мобиле и отмерваш секундите. Едва, две, три... Мисли една, две, три... Въпроси един след друг туптят в главата ти. Ти си човек все пак и за това питаш. Обичаш, а се питаш дали не грешиш? Болката в сърцето расте и тупти в главата. Защо те боли след като обичаш? Защо се страхуваш?
Следваш хода на събитията според теб... Стоиш, мълчиш, таиш... Тинята обхваща цялото ти. Виждаш очите му нали? И те боли... Боли те от предателството. От идеята, че твоят герой емоционално не е надскочил кроманьонците. Той не прави разлика между добро и зло, между любов и омраза. Убива, за да се почувства добре. Това го кара да живее. Убийството на едно сърце. Страстта е храната. Но не онази страст възпята от Шели. Не дори онази грешната останала ни от Сафо. Това е страст на тялото, не на ума. Но тя не е и животинска, защото не оставя поколение. Просто ...

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Деси Мандраджиева Все права защищены

Предложения
: ??:??