Сядам в ресторант на име "Бракониерски спомени" - да, има такъв, намира се в Провадия. Викам си, ще хапна, ще се наслушам на интересни истории, ще видя истински бракониери - вечерта обещава да е супер вълнуваща и запомняща се!

Мисля да поръчам пица (бракониер без пица е като ловджийска история без преувеличение), но поставям въпроса ребром.

Тъкмо ми носят свинските ребърца, ресторантът започва да се пълни. Гледам - семейства с деца; семейства без деца, рокер с тишърт от турне на Моторхед от 1986- та...това трябва да е бракониера, рокерите открай време са на въпреки със закона, освен това музиката на Motorhead дава ряз към насилие. Надавам ухо към неговата маса - обяснява как получил киселини от пуешките кренвирши на Лидл. Мисля си, лъжеш, куче, получил си киселините от някоя токачка, която си ударил нелегално в околностите на Провадия, а сега ми се правиш на редови потребител - чета ти душичката като инструкция за смазване на нелегална карабина!

А той, все едно не го разобличавам на метър и половина зад гърба му, разказва как веднъж двама искали да го бият, ама не им се получило. Сигурно, мисля си, само дето спестяваш, че тези двамата са били горски, които са те хванали на калъп да трепеш невинни животинки с тъпата си нелегална карабина!...

И както му набирам (мислено, де, все пак съм българин), се появява втори рокер. Айдее, ловната дружинка взе да се събира, може пък най- после да капне някоя сочна и незавоалирана бракониерска историйка, че да ми се изплати инвестицията! А тоя, втория, пукала му с пукал, цяла вечер мълчи като застрелян калкан - нито стон, нито хвалба! Ядосах се: абе вие на кого ще правите сечено, бе?!? Седя тук цяла вечер на пусия за някоя бракониерска лакърдия, а в замяна получавам студени ребра и незаключваща се тоалетна!

Плащам без бакшиш и се изстрелвам като куршум навън. Пред заведението изревавам като глиган, изровил от земята биволска топка, наместо трюфел. (изревавам мислено, де, все пак съм български глиган).