С колко продадени думи
своята съвест откупи?
Скитам по прашните друми…
Моята нежност се счупи.
Бродя и търся пролука,
рана залепям с лепило,
падат листата на бука.
Няма да има венчило.
Само дъждът ми помага
корените ми да напои.
Облак над мислите слага
вместо чадър да стои.
Той от градушки не пази –
есенни късове падат.
Никой тревите не гази,
заедно с мене те страдат.
© Bo Boteva All rights reserved.
The work is a contestant:
Есента - сезон на равносметка, сезон на мъдрост, сезон на тъжна красота »