Малко стихотворение
Родени без криле,
без южен двор, без пролет,
тъгуваме небе и като зимни хора
копнежът ни е резедав и плоден...
Живеем на твърдта,
растем с мечти, стареем като орех.
Червеното си ври. На бавен огън. Докато
генераторът не спре да ни тревожи.
Водата не е океан,
а синя лента за бинтоване
на раните, получили се след изгаряне ...
Want to read more?
Join our community to get full access to all works and features.
Log in
Sign Up