Пазачо на душата ми,
защо,
нещата никога не са такива,
каквито си ги спомняме?
И вятърът не бе, какъвто е...
Гласът му -
говор тих от счупените стомни.
Дори не зная
за вода ли бях понесла писаните...
Орисах се -
все двете ми ръце да са във празно.
Кобилица извита е гърбът ми, ...
Want to read more?
Join our community to get full access to all works and features.
Log in
Sign Up