Полека, полека олеква небето вечерно.
Звездите - печати от восък, го крепят.
Болезнено мъдра, безмилостно щедра-
луната е бледият дом на крилете...
И живо, и млечно за тях се завръща покоят.
За после остават единствено късите думи.
За после остава зелената сянка на бора,
която с иглички почесва съня
на трептящия въздух.
А вълци разплитат кожуси до бримка и косъм,
не дават на воя посока и памет да хване,
танцуват безкръвно хоро покрай буйния огън, ...