СЪБОТЕН СОНЕТ
На просяка душата е сълза –
която скритом броди из всемира
Търкулната в листенце на бреза,
тя в крехките зелени вейки спира.
И дълго в нея слънцето блести –
изпрело светлината с тънки пръсти.
И знам, че Бог сред скутите ѝ спи –
преди да дойде – за да ни покръсти.
Щом мина събота край нечий храм,
преди да вляза вътре, се оглеждам –
на просяка, протегнал празна длан, ...