СЪН
Ръцете ти ме милват – “Лека нощ!”,
настава нощ, и като нож е всеки пръст
на ръката ти стоманено корава.
На кръстопътя на съня ми кръст забива
и тунел в скалата на гърдите прокопава,
търсейки ядро от гневен плисък – лава.
Вън клоните мълчат в страха си съучастни,
разделени от луна безропотно дебела.
От писък, пърхащ между четири стени пределни,
стресната търкулва се извън предела.
Часове броят, минутите разделни ...