трапове са трапезите му в събота вечер,
когато някъде
тръпчивото вино тръпне на тъничките си токове в чашите,
когато третината от мислите му
се превръщат в тигри,
а останалите търчат стресирано
в някакъв непонятен смъртен триатлон.
и няма я алтернативата, освен да свали трънения венец,
да разтвори душата си като триптих,
да тропосва спомени с трънчетата
и да пише...
да изтраква с върховете на пръстите си трепетите си, ...