* * *
Oчите ни попиват жълтото -
остатъци от лято.
Щастливи цигани - листата
танцуват под краката ни.
И още миг, само миг
преди да застудее
кажи, че аз съм твоето Лято,
или поне Неделя...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Log in
Sign Up