* * *

                                       Oчите ни попиват жълтото -

                                       остатъци от лято.

                                       Щастливи цигани - листата

                                       танцуват под краката ни.

                                       И още миг, само миг 

                                       преди да застудее

                                       кажи, че аз съм твоето Лято,

                                       или поне Неделя...