Не може никого така да моли...
но не от гордост, нито суета.
Каквото във сезона си да стори,
от птичи полети остават ú пера.
Но може със дъжда да си говори
и с него да изплаче всеки вик,
дори да шепне, знае - ще излее
събраното от болката в триптих.
По златното ще се познае,
в уюта шепотен на листите.
В дъбравите ще издълбае
лика си, скрит от горчивините. ...