Днес тъжни са и свъсени сивеят
прихлупените ниско небеса
и сякаш дом за птиците не са,
притихнал нейде е и суховеят.
А есента палитрата, боите
понесла е, но четката едва,
нанася щрихи. Тихо, без слова
я гледа градски луд. Едва прикрит е,
от храстите. Очите му блещукат
и кикота сподавил е с ръка,
а аз си мисля: Сутрин е така,
спят другите, а лудите сме тука, ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Iniciar sesión
Registrarse