Уморих се да гоня мечтите -
дойде моят ноември с мъгла.
Тъмновъглени сенки в очите
са последните антикрила.
Този свят е безцелно устроен -
кълбовиден, безръбен дори.
Всяка грапава точка се рони.
Върху гладкост осъмвам в зори.
Вече нищо конкретно не искам
и заспивам прегърнал страха.
Любовта е играта без смисъл,
наркотик и стремеж към стреха. ...