Орис

13 nov 2008, 17:50

Poesía » Filosófica

595 0 12

ОРИС
На майка ми
Севернякът бавно носи,
почернели от вина,
натежалите въпроси...
Как я караш у дома?
И като от жива рана,
жар, примесена с печал,
с облаците над Балкана
в здрачината се смълча.
Нощем мисъл не заспива,
бди със старата луна ...

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

Орис

Искате да прочетете повече?

Propuestas