Под шипковия, нисък храст на дните -
душа съм скътала, крило съм свила...
На зазоряване - броя бодлите,
в плътта ми остри връхчета забили...
Броя сълзите бистри на Земята,
които хората "роса" наричат...
Говоря на езика на Цветята -
най-простия в Света език - "ОБИЧАМ"...
Бодлите шипкови - събирам в шепи.
А по кръвта отровата пулсира...
Боли ме, че очите ни са слепи.
Боли ме, че Светът не го разбира. ...