Пустотата, която ръми по прозореца,
влива капки в очите, безсънните.
Огън... запален в средата на стаята...
Всъщност мираж е. От онези, пустинните.
Само аз не съм мираж. Понякога успявам да ме има.
До толкова, че ме намират спомени,
в които никога не съм живяла. А съм жива.
Въпроси ме бодат. Не спрях да питам
защо луната е червена. И прогаря.
Защо копнежът по Вселени е излишен,
защо не мога просто... да мечтая.
Защо не мога да обичам босоного, ...