Нададе вой отвъд небето...
От истината - знае се - боли.
Не я намери там, където
измислила я бе самата ти.
А истината странен е субект.
И колкото цветя да ù рисува
един, добър във думите, поет,
все някога - и късно - но изплува.
От думите ти капеше отрова,
перото, нажълтяло, се осèше.
Не бяха думи, и не беше слово -
безумно отчаяние кървеше. ...