Път през сиви клони
на пълна с мъх гора.
Това е сън.
Това е сляпост.
Еленът там - със черните очи,
наднича да ме види.
Има вятър
в този сън и мен.
Ноември, казват - винаги е пълен
с плодове на лудостта
и пушек на комини.
Мъртви птици,
уболи се
в копнежа по юга.
Птици, които никога не ще отлетят.
Цветя, които ще зимуват в земята.
Надежди, удавени в дъжда.
Пух, летящ край гробовете
на розовите листенца на пролетта.

Ноември казвам -
и съзирам
конците на тъгата.
Сивите конци на гоблена,
окачен на стената
срещу входната врата.
В къщата на самотната ми вечер.
Моят вечен приют,
където никой не идва на гости.