Тихичко брои, брои ятата
август и приготвя ги за път,
капки дъжд в очите му блестят.
Есента златисто рухо мята,
тихичко брои, брои ятата.
Гроздове така и не наляха
рано изгорелите лози,
сок по тънки жили не пълзи.
Под осиротяващата стряха
гроздове така и не наляха.
Пак тъгуват старите винари,
линовете празни са, кънтят, ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Iniciar sesión
Registrarse