Проплаква тихо кукумявча скръб,
че неусетно пак нощта преваля.
Луната - меден грош, с изтъркан ръб,
към утро неизменно се търкаля.
Бродира лъч месали - от сребро,
очите си денят като измие.
От радост, мъка, зло, или добро,
с шира от обич пак да се напие.
Да скита бос - широк е този свят
да го прегръща влюбена Земята...
Пияната си лудост да платят,
по залез - с малко болка...И Луната.